Los Tipitos - Armando Camaleon (2004) WMA320

No tienen frontman. Construyeron un culto silencioso que terminó estallando en las radios de pop y de rock. Empezaron tocando en los colectivos y en plaza Francia y terminaron conquistando el Luna Park. Representan como nadie el sonido del rock nacional de hoy. La historia de un grupo de músicos ambulantes que regó el país con sus canciones contagiosas en base a una inquebrantable gimnasia del rebusque.

"Tipitos hasta en la sopa", dice el taxista cuando registra que el tema que suena en la radio tiene conexión directa con su último destino. El tachero que todavía no cruzó los 40 tiene más olfato de rock que una groupie de Babasónicos y con dos o tres preguntas de rigor me saca la ficha. "Ensayan en El Condado, ¿no?" En la radio sigue sonando "Brujería", ese hit instantáneo que, desde hace dos años, perdura en las radios como un clásico de Kiss. No sé cómo hace, pero el tipo habla como un agente de prensa de Los Tipitos. Empiezo a desconfiar y hasta me jode el saludo final: "Preguntales de cuando les afanaron todos los equipos en Mar del Plata". Tal vez sea una confabulación de la legión de tipitos anónimos, gente común que se ayuda entre sí después de años de reconocer a esos músicos callejeros que se subían a los colectivos para animar el pasaje con temas del cancionero popular o celebraban rituales domingueros en Plaza Francia como comediantes musicales todo terreno. Algo de esta gimnasia del rebusque sedujo a León Gieco, padrino oficial de la banda, y también a todos los que los disfrutaron durante varios veranos en la peatonal de Villa Gesell. Pero la explosión llegó con Armando camaleón (2004), la suma perfecta de casi quince años de perseverancia y obstinación.

Sentados al pie del escenario que domina las coquetas instalaciones palermitanas de El Condado, los cuatro Tipitos ensayan diferentes teorías para explicar el ascenso y las pequeñas epopeyas que culminaron hace dos meses en el Luna Park. "Me parece que somos un grupo que no trata de vender nada, que no trata de imponer una ideología, ni una moda, ni una estética determinada. A veces creo que eso esta mal", confía Federico Bugallo (bajo y voz), pero la duda se disipa en una sonrisa bonachona antes de que empiece la ronda de opiniones. Todos hablan y parecen respetar el código de comunión permanente, dinámica que funciona en los discos y en el escenario. En la banda todos cantan, componen y hasta intercambian roles instrumentales. Ausencia de líder. Sí. Y aunque cueste creerlo, ésta es la primera de las marcas atípicas de un grupo de horma única. Otro detalle: un diminutivo como nombre que no siempre cae simpático. "Nos pasó con Mario Pergolini. Cuando fuimos a tocar a su programa me acuerdo que se quedó escuchando; decía: «Qué buena banda tienen, qué bien suena. Perdónenme: nunca los tomé en serio». El nombre le sonaba tonto", explica Pablo Tevez (batería y voz). "Cada vez que vamos al interior del país nos preguntan: «¿Quién es el cantante, quién es el cantante?». Y... no sé, él, o él, cualquiera", señala Raúl Rufino (guitarra y voz) y mira a Walter Piancioli (teclados y voz), que agrega: "No laburamos para eso. No tenemos una figura que puedas señalar como líder de la banda, el cantante, la cara o el que habla. No hay un frontman. Nosotros decidimos incluso, a falta de una figura que cante, ponerlo a Fede en el medio del escenario; aunque cantemos más Raúl o yo, ninguno de los dos se pone en el medio del escenario porque nos sentimos ridículos. Así de sencillo".

"Al principio yo iba al medio